You're like a powerful drug. ♥ (Evie & Ren')

Elle se demande ce qu'elle fiche ici, Evie, au coeur de cet océan de luxe, de rires qui sonnent faux, de courbes sublimes et apprêtées. Elle est là, adossée contre un mur près du buffet qu'elle n'a pas touché, le ventre noué d'un malaise qui appelle toujours l'angoisse en renfort. Evie a bu. Trop. Elle n'en a pas l'habitude, elle ne décèle pas dans l'alcool une saveur qui délecte son palais et n'en comprend pas l'intérêt. Sauf ce soir. Ce soir, elle s'est saisie gracieusement de toutes les coupes à sa disposition dans un sourire fugace et un merci murmuré, le mot que personne ne semble connaître ici, chez les jolis nantis. Elle a bu pour se donner du courage, pour affronter cette banale soirée professionnelle au sein de laquelle elle ne se reconnaît pas. Elle a bu pour faire taire ses doutes et ses démons, pour ne pas vaciller en public et vomir aux pieds de ces inconnus tout ce qu'elle dissimule en elle. Evie est lumineuse généralement, mais ce soir c'est difficile et jamais elle ne s'est aussi peu sentie à sa place, dans un métier qui ne lui correspond pas, dans un monde pas fait pour l'accueillir. Elle, elle vient d'en bas, elle ignore la différence entre la soie et le taffetas, un Bordeaux et un Bourgogne, Guerlain ou bien Chanel. Elle sait par contre l'odeur métallique du sang et le goût, âpre, de la peur sur la langue. C'est dans ces instants fugaces qu'elle regrette d'avoir abandonné, même si c'était pour sauver sa peau. Elle ronge son frein, elle broie du noir et enchaîne les verres, douloureusement, lorsque la seule silhouette amie de cette pièce s'éclipse. Renata. La blonde volcanique disparaît de son champ de vision et Evie sent un poids comprimer ses poumons, celui de l'angoisse qui l'assaille. Elle réfléchit un quart de seconde seulement, tétanisée par la peur subite de vivre l'un de ses cauchemars éveillés symptomatiques, et fouille sa pochette à la recherche d'un Xanax qui disparaît entre ses lèvres. C'est le second, mais de ce minuscule détail elle ne se rappelle pas et peu importe. Elle raccroche des doigts-serres autour de son verre et le termine d'une traite en cherchant un visage ami dans cette foule compacte. Une jeune fille lui sourit, au loin, et elle reconnaît l'une des nouvelles étoiles montantes de l'agence, une môme aussi sûre d'elle qu'un oisillon. Evie hésite, mais elle est trop entourée, la gosse, et ce n'est pas d'elle dont elle a envie. C'est de Renata, qui sait si bien chasser son angoisse. Elle est comme un remède, un pansement qu'elle rêverait de coller contre son coeur dès qu'elle le sent convulser comme un dératé. Et c'est auprès d'elle que ses pas la mènent, automatiquement, inconsciemment, sans même le comprendre. Elle se laisse porter et ne réalise qu'à l'extérieur, sous le froid mordant, où elle se dirige. Elle la cherche. Ses yeux de chat furètent partout autour d'elle avec l'empressement hâtif d'un battement d'aile effréné et à l'intérieur, c'est le bordel. Elle entend des voix qui n'existent pas, le bruit de détonations fantômes qui lui coupent le souffle. Bientôt, elle les verra, et il sera trop tard pour repousser la crise. Evie le sait. Ou quelque chose le sait, au fond d'elle, un instinct de préservation jamais détruit qui la pousse en avant, qui la pousse vers elle. Un éclat doré apparaît enfin dans son champ de vision et les injonctions en arabe se taisent quelque peu, avant de disparaître tout à fait lorsque le visage de Renata se dessine devant elle. Mais son rythme cardiaque est loin de décroître, porté par une autre forme de stimulation bien connue... Evie vacille sur ses longues jambes trop fines qui la portent à peine et se raccroche au poignet de sa blonde, un sourire fugace flottant sur ses lèvres pleines. Tu es si jolie, Ren, qu'elle aimerait prononcer. Merci d'être là. Merci d'exister. Mais les mots restent coincés à l'intérieur et elle se contente de froisser son nez d'inconfort lorsque les effluves d'un joint viennent chatouiller ses narines. « Tu nous fuis ? » C'est un tu me fuis, qu'il faut lire entre ses lèvres. Elle demande ça avec sa douceur habituelle, celle qui jure tant avec la chaleur naturellement suave de sa voix. Sa question est idiote, joviale, c'est une question d'ivresse et à la fois de soulagement. Celui de l'avoir retrouvée. Evie dérobe enfin le verre de Renata, sans rien demander, pour le porter à ses lèvres, dans une vague tentative de s'offrir une contenance. Renata est un soleil tel qu'à ses côtés, elle se sent encore plus terne.

Evie fixe Renata de son regard plus doux qu'un pétale de fleur, rendu brillant par l'alcool, sans lâcher son poignet. Ses yeux coulent de ses opales à ses traits ciselés à la perfection et elle se demande pourquoi. Pourquoi elle la cherchait, pourquoi elle lui fait cet effet-là, pourquoi elle. Pourquoi elle pour chasser les nuages, pour tuer les démons, pour offrir à son âme craquelée un instant de repos ? Pourquoi ? Elle ne comprend pas, Evie, elle ne se comprend vraiment rien de ce qui danse en elle et éclot sans qu'elle n'ait rien demandé. Ce n'est pas une surprise pourtant, elle est dépendante des autres. De tous les autres. Elle a besoin de coloniser son entourage, de raccrocher à eux sa vieille âme fatiguée et d'attendre d'eux un tour de magie qui ne vient jamais tout à fait. Evie les aime, elle se plie en deux, en quatre, en mille pour leur plaire, elle offrirait sa chemise et même son compte en banque sans ciller pour aider et elle tend la main, toujours. Mais ça n'est jamais comme ça. Jamais aussi viscéral, même avec ceux qui gravitent depuis quelques années dans son monde, assez pour en connaître les zones d'ombres les plus recluses, les plus douloureuses. Renata ne sait rien, ou presque, et c'est aussi ça qui lui plaît. A ses côtés, elle peut se réinventer, s'essayer autrement, moins grave, moins triste, moins terne. Bien sûr, ça ne fonctionne pas toujours mais souvent, la blonde la transporte dans son monde. Un univers pétillant, coloré, aventureux, où elle n'a pas sa place. Evie se surprend à anticiper leurs rendez-vous professionnels et les pauses café qu'elles s'octroient. Elle appréhende même, parfois, que Renata ne vienne pas, qu'elle annule ou qu'elle soit d'une indifférence qui blesse autant qu'un poignard. Et cette forme de dépendance, est nouvelle chez elle. Sans réussir à y mettre un mot, une sensation, Evie sait qu'elle n'est pas anecdotique, que ce n'est pas le manque d'une amie qui la tiraille parfois. Pourtant, ce sont les courbes masculines qui la renversent, c'est le corps d'Ethan qui a toujours su la transporter au firmament, la faire frémir, gémir, vibrer. Elle aime se sentir minuscule contre son corps massif, elle aime son odeur musquée et la barbe qui la chatouillait, avant, lorsque les baisers empressés étaient légion. Elle aime même ses cicatrices, ses chairs boursouflées qui rappellent les siennes et qu'elle cajole avec préciosité comme pour chasser les souvenirs qui y perlent désespérément. Elle l'aime, lui, malgré tout, son absence, ses silences, cette indifférence et leur mort programmée. Parce qu'elle est comme ça, Evie. Elle aime pour toute la vie, elle est dotée d'un coeur carnivore, qui bouffe tout dans son grand trou noir et n'oublie rien. Ce serait facile pourtant, d'avoir une mémoire d'ordinateur à la place du coeur et de pouvoir parfois défragmenter et tout effacer pour mieux recommencer. Mais Evie, qui a tant manqué d'amour, ne sait pas désaimer. C'est ainsi. Alors elle est confuse, ce soir, avec l'alcool qui échauffe ses sens et la peau tendre de Renata juste sous la pulpe de ses doigts. Ça l'élance, de la sentir si près d'elle et elle réalise un peu tardivement que ses opales sont rivées sur ses pulpeuses teintées de rouge. Elle suit leur ballet avec attention tandis qu'elles s'agitent pour former des sons, des mots. La Terre à Evie. Mais ses pieds sont loin du sol, ils flottent sur un nuage d'alcool et d'abandon, de Xanax et de champagne. Elle se sent légère, Evie, assez légère pour flotter loin de son trouble et loin de ce qui la tue à petit feu. Elle ne pense plus à rien, à l'appartement paternel ou aux hommes de Daesh. Elle ne pense qu'au goût des lèvres de Rena et ses joues brûlent sous les pensées incohérentes de son esprit embrumé. Ressaisis-toi, susurre sa conscience droite comme un i, qui n'a jamais failli ou si peu. Alors elle se concentre sur le flot de paroles de la blonde et tente d'en attraper quelques unes à la dérobée pour s'y raccrocher, pour répliquer sans avoir l'air trop... distraite. « Mark ? Oui, il connaissait mon travail... avant. » Elle est désarçonnée, Evie, et sa voix de velours perd en intensité alors qu'elle sent son corps retrouver pied, littéralement. Mark Keating a évoqué avec elle certaines de ses photos qui avaient remporté, dans ce qui lui semble une autre vie, le prestigieux prix Bayeux-Calvados des correspondants de guerre. Il n'a pas réalisé l'inconfort d'Evie, les larmes au bord des yeux et cette affreuse sensation de vertige. Il ne sait pas. C'est innocemment qu'il a demandé pourquoi une reconversion aussi... drastique. Pourquoi la mode. Pourquoi. Elle a bafouillé, gommé sa panique derrière un sourire mal armé avant de s'éclipser dans l'ombre du buffet, dans l'ombre d'un mur. C'est dans ces instants qu'Evie regrette sa taille. Elle est grande, comme un roseau, et son mètre soixante-dix-huit correspond si peu avec son visage poupon ou sa volonté de se fondre dans le décor. Elle n'est pas faite pour être repérée de loin. Sauf lorsqu'elle le veut. Sauf lorsque ce sont les yeux de Renata qui la cherchent. « Je suis contente aussi... je me sentais un peu... seule. » ose-t-elle confier dans un murmure caressant. Seule au milieu de la foule, c'est un sentiment que peu comprennent mais qu'elle a longtemps expérimenté.

Le vent souffle toujours dans les Hamptons, dès que tombe le manteau de la nuit et Evie en vacillerait presque, emportée par les rafales comme les vagues. Mais malgré la fraîcheur nocturne, malgré les mèches folles qui obstruent fébrilement sa vision, elle est ancrée dans la réalité comme rarement. Elle ne pense ni au passé, ni au futur. La crise d'angoisse qui menaçait de l'emporter dans une nouvelle déflagration semble apaisée et même l'absence douloureuse d'Ethan s'estompe doucement. Doucement seulement car Evie le sait à New York, comme chaque semaine. Elle le sait loin d'elle en permanence et lorsque la distance physique s'invite entre eux comme un trouble-fête supplémentaire, elle a mal. Elle a mal sans lui, elle a mal de lui. Elle a mal des doutes qui l'assaillent inlassablement, de perdre foi en lui, en eux, de savoir sa confiance inviolable en lui diminuer sous les coups des questions sans réponse, du silence, des et si tranchants. Et s'il était avec une autre ? Et s'il était avec une autre, chaque semaine ? Et si cette autre le rendait heureux, d'un bonheur qu'elle n'est plus capable de ressentir, ni de lui offrir ? Et si c'était pour le mieux ? C'est peut-être ça, le véritable amour, le plus fort, le plus pur. Laisser partir, même quand on ne veut pas, même quand on se raccroche si fort que l'on pourrait s'y briser les phalanges. Il reste ça, quelque part dans sa tête, la présence fantomatique d'Ethan que combattent vaillamment les bulles euphoriques de champagne et les molécules doucereuses du xanax. Mais le reste disparaît derrière ses opales désireuses et le spectacle insoupçonné dont elle se gorge. Le vent picore la nuque de Renata, semant derrière lui, sur la peau à la douceur de pêche qu'elle imagine, des frissons aux allures de flocons de neige. Rares, précieux, si jolis. Et elle, elle est là, fascinée par les détails qui n'intéressent personne. C'est toujours ainsi, Evie est attentive à tout, tout le temps, elle a appris très tôt à percevoir la beauté dans ses plus minuscules recoins pour supporter une vie qui en semblait dénuée. Mais elle n'est jamais aussi focalisée sur ces petits riens que sous influence, ici de l'alcool. Elle est à la fois consciente de tout, elle éprouve la sensation d'appartenir à quelque chose d'immense qui fait sens et à la fois... elle se sent amorphe, apathique avec des jambes en coton et un coeur au ralenti. C'est l'étreinte de Renata qui brise les geôles de la poupée brisée et si Evie se tend à son contact, ça ne dure qu'un instant. Là encore, question d'habitude d'une môme qui n'a pas connu l'affection parentales, l'apprentissage de la tendresse et des mots doux qui l'accompagnent. Les bras de son amie se referment sur sa taille fine et elle sent distinctement ses courbes juste contre les siennes. La rondeur de sa poitrine, la pointe de ses hanches, ce n'est rien, rien qu'elle n'ait jamais connu avec ses proches et pourtant, Evie ne sent plus la morsure du froid. Une vague de chaleur pointe dans son ventre qui palpite et elle referme à son tour ses bras autour de Ren, laissant ses doigts découvrir la cambrure de son dos dénudé. Elle ferme les yeux l'espace d'une seconde et le monde tourne, accentuant une sensation paradoxale de sécurité et de vertige. Auprès d'elle, si solaire, le malheur s'efface... remplacé par le goût enivrant du danger. Un danger sans nom, ni forme, aveugle et constant, qui porte l'odeur de sa peau, le timbre de sa voix. Evie ne connaît pas le goût de la tentation, elle si droite, si sûre de ses sentiments et de sa loyauté indéfectible, mais elle reconnaît entre mille celui du danger, particulier sur la langue, sans savoir qu'ils sont étroitement liés. Ren la rassure et ça lui plaît et l'agace en même temps. Elle en a besoin mais déteste être cette fille, l'oisillon fragile qui persiste à tomber du nid malgré les soins qu'on lui prodigue à chaque fois. Elle hoche la tête et ressent le besoin impérieux de briser la tension qu'elle sent grimper, électrique. « Tant que tu ne te promènes pas littéralement sur mon dos, je prends. » L'humour comme bouclier. Un bouclier de papier, poreux et inutile. Evie se détache finalement, presque à contre-coeur, de ce simple geste qui la laisse groggy, à la fois mieux et moins bien. Ethan est toujours là, quelque part, plaie ouverte, épine dans le coeur, mais la Syrie a disparu derrière les sourires étincelants de Ren, la chaleur de son corps contre le sien, la douceur de ses gestes. C'est ça, leur malédiction : Ethan est celui qui lui rappelle le plus son cauchemar, leur cauchemar. C'est la raison de leur malheur mais aussi de leur couple toujours debout malgré tout. Ils n'ont personne d'autre quand le coeur est trop lourd, personne d'autre pour en parler, pour se livrer, pour pleurer. Ren finit son joint sans qu'elle ne daigne y toucher et Evie serre fort sa main minuscule entre ses doigts fins. Elle laisse la belle guider sa silhouette évaporée jusqu'à l'intérieur, au milieu de la foule.

Dans la salle de réception, tous les regards convergent vers elles. Vers elle plutôt, sa blonde qui rayonne et qui a le don d'attirer tous les regards sans ne rien faire. C'est plus fort qu'elle, c'est ce qu'elle dégage qui aimante les hommes... et les autres aussi. Evie tente de se faire souris, une esquisse avenante vissée sur ses lippes. Elle attrape deux coupes sur un plateau et en tend une à Ren. Une qui devient deux, puis quatre, puis cinq. Elle sent ses joues échauffées et sans doute teintées de rose et dévisage de son regard gourmand les prunelles brillantes de Renata, où se mêleraient presque les effluves de champagne. Elle laisse échapper un éclat de rire, bref et vivant, aussi vif qu'une des bulles qui pétillent dans leurs verres devant ce tableau émouvant. Elle est encore plus jolie comme ça, Ren, drapée de l'insouciance de la boisson ou alors c'est l'insouciance qu'elle ressent elle-même, aussi légère qu'un papillon, qui se reflète sur les traits délicieux de son amie. Evie l'ignore mais elle se sent bien. Vraiment, vraiment bien, avec cette agréable impression de ne plus être elle, de s'être laissée au sol pour prendre de la hauteur comme un ballon de baudruche ou cette fille plus légère que l'air dans le dernier burton. C'est agréable, ce lâcher-prise. C'est agréable d'agir en spectatrice et non plus en actrice, d'observer une scène de loin sans se soucier de ce qui s'y passe. Evie a oublié les autres, tous les autres. Ils sont fondus dans le décor, même leurs voix ne portent plus jusqu'à elle. Il n'y a que la sensation du verre entre ses doigts, toujours remplacé par un autre, et la proximité de Ren qui lui semble réelle. Le reste n'a pas d'importance. Rien n'a d'importance. « J'ai envie de danser. » Sa voix éraillée, naturellement douce, a passé la seconde, voire la sixième et revêtu un habit espiègle qu'on ne lui connaît peu. La danse, c'est toute sa vie. Mais pas en public, jamais en public, elle a toujours honni les spectacles et les familles rassemblées (sauf la sienne) pour venir observer des enfants mortifiés à l'idée de décevoir. Elle n'aime les danses latines qu'à deux, jamais pour une audience et elle n'oublie la pression sociale qu'en petit comité, entre amis. Ou sous influence, il semblerait. « On danse ? » Ordre ou supplique, elle n'a pas su se décider.